В наукового книзі "Авангард" (пана Савицького твір) - Альоші взагалі неміряно! На сторінках - 45, 46, 47, 53-58, 111, 115, 116, 117-119, 261, 262, 267, 274- 276, 303, 365, 412, 413, 783, 785, 786, 900 і 1006 ! Але там - все більше незрозумілими іноземними словами, (та одне "авангард" чого вартий!).
Мистецтвознавства - майже завжди - ентомологія. І у живій метелики обсипається з крил весь візерунок. Ні я написала! Я багато написала! І про метелика:
А він бравий був чоловік
Сорок років тому пройшло
Але горить його скіпа
Б'ється метелик в чоло
Б'ється риба - рветься невід
Б'ється птах - рветься мережу
Ніколи він бравим ні
І попрощатися не встигнути.
Колупає пальцем стіну
Смертним полум'ям пропах
Пошукай, подруга вену,
Перевіряй і брову і пах.
А знайдеш - пусти отруту
Дай забутися, дай забути
Так знеси мене в канаву
Мені в канаві легше плисти.
Поклади мене, не чіпай
Чи не турбуй захід душі
В ту канаву при дорозі,
Чуєш, подруга, поклади.
Поклади мене на місце
У останнього стовпа
Мені потрібна одна наречена
Моя гірка доля!
Я долі своєї не гірше,
Обігрію та проп'ю
Хвіст селедошний на вечерю,
А на сніданок - "мать твою!"
Я долі своєї не краше
Ні рум'яна, ні білого
Почастуй мене, папаша,
Цигаркою до кута
І брехня, що нам попрощатися
До заходу НЕ встигнути
Б'ється невід - рветься птах
Б'ється риба - рветься мережу
Б'ється вершник - рветься кінь
І душа твоя, Альоша,
Брова і пах - це останні вени, коли інші вже спалені. Колотися не доводилося, а колоти неодноразово з 14-ти років. Як кажуть колишні стукачі "Час був такий!". Піст - хіпі тайм. А в пісні - метафора. У мій час, Альоша - вже нічого внутрішньовенного - пиво і червоне вино - за допомогою ротової порожнини.
Я написала - 10 пісень - Мемуар про Альошу. Все про кохання! А прозою важко.
Канєшно Я ЛЮБИЛА ТЕБЕ АЛЬОША!
До сих пір люблю. Пам'ятаю, як писав Пал Василич Крусанов, всі твої тріщинки - співаю твої-мої пісеньки.
Про Росію я теж написала, менше ніж було задумано. Про євреїв - взагалі якось мимохідь.
Про Америці - так і зовсім відмовилася писати.
Вообщем доводиться визнати, що вся моя товста книга - в основному, про НЕЇ.
Про цю - ну яка. в яку. і потім з неї назад - стрибаючи
Ні, ні стрибаючи, а довго і болісно витісківаются, фіолетовими плечима вперед, назустріч ПЕРШОЇ ЗИМИ.
Новенький, які отримали ПРАВОЖІТЕЛЬСТВО.
Прямо з НЕЇ вони потрапляють ось сюди, де стоять відра бруду і крові - на проходження альтернативної СЛУЖБИ.
Служиш весь час, поки ти тут. В кінці - дембель - йдеш в який-небудь ВІДРАЗУ ПРАВИЛЬНИЙ світ - відпочивати.
Мені вже зараз - якось підозріло легко живеться - напевно пора починати дембельський альбом. Це може і двадцять років зайняти, тільки б збагнути, в чому він повинен полягати.
З МОЄЇ - вже ніколи ніхто. Так сказали веселі шістнадцять доктор.
Бідна вона - Дівчина - бліде пітерське кодло.
Усе! Я тебе вилікував. У тебе там все тепер нормально всередині!
Нормально? А було?
Був - ЖАХ. Я тобі не буду розповідати.
Не знаю. Чи не описати.
А чому ти мені не сказав?
Я думав, що це назавжди. Що я буду тебе засмучувати?
Як же ти в цей жах.
А що я мав робити? Сказати тобі, що ти - дівчина - інвалід? Шкода було. Тим більше, я думав, що ти на тиждень. Вирішив - потерплю. Ти що забула, що я тебе три рази садив в поїзд і відправляв назад в Москву?
Канєшно, пам'ятаю! Один раз навіть у відомчому вагоні. Казав: "Ну ось ти і відпочила, тепер в Москву, а вже звідти в Нью-Йорк!", Один раз на гастролі відправив - співати в Китайському льотчику, втретє.
Ти виявилася якась Харрі з "Соляріса". виходу у мене не було, заплющив очі від жаху і кудись там пробурили. Звідки я знав, що ти навіки сюди з'явилася? Так я б не став тебе розповідати, але тепер ТАМ все нормально стало.
І місяць молодий.
Зрозуміло. Так я піду?
Куди це ти підеш?
По селу прогулятися. За дзвіниці вулиці.
Давай. Гармонь не забудь.
Тепер вже у мене на дзвіницю цілих три коханця.
На Караван - п'ять.
А на Конюшенної так і зовсім - СЕМЕРО!
Вона лізе в двері і в вікна, від неї треба відмахуватися, як від комарів, весь час струшувати чиї то лапи зі своїх плечей або колін, закривати вікна, щоб не заважали спати любовні пісні, весь час стежити, щоб тебе хтось випадково не схильні, баби тут ходять в синцях - побиті з ревнощів, мужики в шрамах - отриманих в п'яних бійках через баб, по вулиці йдеш - уривки розмов - все про кохання:
Що ж ти, зараза, брову свою підкинь і наділу, поял, синій свій бере.
Тут взяла я в рученьки сокиру, розмахнулася. ой, чого ж я забалакати, ні до чого вся ця розмова.
Це тому що літо і Білі ночі.
Тоді вже зовсім нічим зайнятися окрім любові - взимку то в цьому місті немає світла з ранку до вечора і з вечора до ранку.
А грошей у цьому місті теж немає.
І світське життя в занепаді.
А вже слави в цьому місті і поготів не огребешь.
І тільки РОСІЙСЬКА ЛІТЕРАТУРА живе тут цілий рік - дме вітром з підворіть, пробігає чумними щурами по мостовим, катається яблучко по блюдечку, сокоче Чорної Курочкою під ножем, вискакує Пушкіним з Ящика Пандори, як чорт із табакерки. Російська література, яка все про любов, так про любов.
Всі ми тут хворі любов'ю і можна назвати це місце лепрозорій, але я віддаю перевагу горде слово - ФОРТ, і оскільки крім любові і літератури, у нас є Судноверф і три заводи - Повний, Хлібно-шоколадний і Кефирно молочний, то є надія, чуєш, дідусь - російський матрос, і ти - Нікола - російський Бог, чуєш, МАЮ НАДІЮ, що цей ми цей форт - утримаємо. І ще куди-небудь Сплавати, а інакше Судноверф - то навіщо?