Коні п'ють з Керулена
Я не чекав листи з Монголії. Але воно, неждана і негадано, прийшло. І роз'ятрило серце, і розворушив пам'ять. Відчуття таке, ніби в обличчя тобі раптом вперіщив тугий вітер і, заскиглив осиплим від напруги голосом, понісся по степу. Тонкими струмками потекла поземка, схожа на дим. Потім почав звиватися, скручуватися в аркани сніг і пісок. І ось уже закритий горизонт, закрита степ, закрито сонце. Почалася «чертячья танець» негоди. Все потонуло в непроглядній темряві. І з неї, з цієї імли, з'явилася смертельно втомлена, обліплена снігом монгольська дівчисько з конем на поводі. На сідлі лежав напівживий, напівмертвий мій друг Максим, врятований дівчиськом в степу.
Я перечитую лист і відкриваю старий книжкову шафу. Жменя землі з колишньою вогневої позиції, зім'ятий солдатський казанок, зелені проржавілі гвинтівочні гільзи - мої сувеніри, привезені три роки тому з берегів Керулена. Я беру ці сувеніри та довго розглядаю їх. Нерівно, з перебоями, стукає серце. Видно, так уже влаштована людина, що минуле його - значне воно або зовсім дріб'язкова - завжди йде поряд з сьогоднішнім днем, з сьогоднішнім життям. Пережите завжди залишається дорогим і близьким.
Історію про монгольської дівчині, яку ми, солдати, називали ласкавим російським ім'ям Катюша і про російській хлопця Максима Соколенко, про їхню дружбу, яка народилася в останні передвоєнні місяці в обставинах кілька незвичайних, я розповів три роки тому моїм монгольським друзям. Друзів зацікавила і схвилювала ця історія. Вони запитали тоді, чи немає у неї продовження.
- Продовження немає, - відповів я.
- Треба, щоб продовження було.
Треба. Але, наскільки я розумів, продовжити історію - значить розповісти про подальші долі моїх героїв - Максима і Катюші. А це не просто зробити. Якщо я знав щось про Максима, то про Катюшу - нічого. Моя пам'ять, на жаль, не зберегла навіть її сьогодення, монгольського, імені. Цілком можливо, що ім'я її я зовсім і не знав. Катюша і Катюша ... А часу не тиждень-інша пройшла. Три десятиліття минуло. Скільки бур і вітрів прошуміло над світом. Бурі і вітри ці торкнулися кожного. Так що пошук невідомої Катюші - марна трата сил і часу. Так мені здавалося.
- Нічого, людина не піщинка, - знову заперечили мені монгольські друзі, - знайдеться. Повинна знайтися. Хіба можуть назавжди загубитися і зникнути сліди людини на землі? Хіба можуть виявитися в забутті ім'я і справи його?
Словом, я не вірив в можливість успішного пошуку. Тільки десь в глибині свідомості малесенькій іскоркою жевріла надія: «А що, якщо ...»
Друзі, як доходили до мене чутки, шукали. Письменниця Сономин Удвал розповіла про Катюшу по республіканському радіо. Журналіст Балчіндорж написав про неї в газеті «Полум'я». Секретар партійного комітету Східного аймака їздив по Сомоні [1], сільськогосподарським об'єднанням і держгоспам, по чабанським стоянках і фермам і наводив довідки.
Але довго, дуже довго ніяких звісток не було. Десь сліди виявлялися, але відразу губилися. Або в пошуках були помилки, або Катюша виявлялася не моєю героїнею. Іскра надії гасла.
І раптом цей лист, з якого дізнаюся, що Катюша живе і працює на Халхін-Голі, що справжнє ім'я її Алтан-Цецег.
Невже піде продовження?
Розтривожена пам'ять веде в ту весняну Шургай [2] ніч, в ту далеку солдатську юність. Спогади настільки яскраві, що здається, ніби все повторюється спочатку.
У західну годину червоне сонце пірнуло в багрову хмару, і лютий вітер-гобіец погнав по тужливої сірої степу сухі і, як дріт, жорсткі клубки перекотиполя. А пізно вночі вибухнула буря, по монгольські, Шургай.
Шургай був лютий. Він забивав піском і снігом рови і землянки, в дорозі зупиняв машини, розкидав по степу гурти худоби і отари овець. Телеграфні стовпи, не витримуючи натиску, ламалися, як сірники, а дроти лопалися, немов гітарні струни, з жалібним і сумним стогоном.
Годині о третій ночі Ласточкин, за наказом чергового по дивізіону, підняв батарейний взвод управління і направив його рятувати пекарню - з будівлі зірвало дах і вихльостав вікна. Перед світанком по тривозі було піднято вся батарея - сталася надзвичайна подія. Ластівчин не міг більше мовчати про те, що ще з вечора обірвався зв'язок з спостережним пунктом і що на лінію він відправив зв'язківця Максима Соколенка (точніше - той сам попросився), який до цих пір не повернувся. І до сих пір не було зв'язку з НП.
В очікуванні командира батареї і командирів взводов- за ними втекли посильні - старшина Гончаренко, прямий, як аршин, і гнівний, як пугач, безбожно перемішуючи російські та українські слова, вимотував душу з Ласточкіна:
- Як же ЦЕ так - одного відіслали на лінію? У таку чертячу погоду? Яку голову треба носити.
- Ви ж знаєте, - невміло виправдовувався Ласточкин, винувато кліпаючи білявими віями, - що я чергую, а весь взвод управління викликаний рятувати тісто. Діжу піском забиває ...
- У городі бузина, в Києві дядько. Причому тут діжа? Я про вечір питаю, коли ніякої діжі не було, а чоловік пішов?
Старшина Гончаренко колючим поглядом свердлив Ласточкіна і кидав злі слова:
- Досвідчений командир відділення, хвалений, з медалькою «За відвагу», і раптом дурницю поре, як дитя нерозумне.
- На стару теж буває проруха.
- Ач, хиба. Враження, сильно вражений, сержант Ласточкин, вашої легкістю. Врахуйте, як что не знайдемо живим і здоровим Соколенка, то отримаєте по перше число. На всю котушку розмотати. По всій строгості Дисциплінарного статуту.
- Не треба лякати. Лякані.
Від невеселого діалогу старшини Гончаренко з сержантом Ласточкиним на душі у кожного з нас було холодно.
Командир батареї подивився на годинник і тихо наказав:
- старшині, командирам гарматних обслуг і відділень приготувати людей до виходу в поле, на пошуки зв'язківця. Перевірити, чи всі тепло взуті, одягнені, чи всі здорові. Крім того, видати всім НЗ, недоторканний продовольчий запас. На всякий непередбачений випадок.
Вийшли, коли чорна імла побуріла і в ній з'явилися світлі смуги. Взявшись за руки, щоб не загубити один одного, ми пробивалися до висоти Бат-Ула, де знаходився наш спостережний пункт.
Стріляли. Але постріли гвинтівок, як слабкі удари в долоні, тут же глухли. Мабуть, і за сотню метрів їх не було чутно.
Кричали. Але крики тонули в вереску і ше. А може, вони навіть і не вилітали з глотки. Їх захльостувало і забивало назад тугим, спресованим повітрям.
Кожен крок давався з неймовірною працею. Хтось збитий поривом, падав, хтось змушений був зупинитися, щоб перевести подих. Все це затримувало рух. Сніг і пісок були всюди: в вухах і в роті, в очах і в носі. Чи не продихнеш. Під ногами розпорювали цілі пласти, тут же перемелювалися в борошно і кудись неслися. Ми були дрібними піщинками, яких шалена сила кружляла і кидала, як їй заманеться.
Шукали до вечора. Не знайшли. На батарею, в свою теплу землянку-казарму, повернулися до крові посічені піском і жорстким снігом, наскрізь просвердлені і холодом, мокрі до останньої нитки, голодні, втомлені й сумні.
За вечерею мовчали. Мовчали після вечері. За тумбочкою чергового, обхопивши голову руками, сидів лейтенант Ломоносов, командир батареї. Потріскувала каганець, зроблена з снарядної гільзи, в трубі буржуйки осипнув як і раніше скулила хуртовина.
Опівночі взвод повернувся. І теж ні з чим.
Ми не могли повірити в загибель Максима. Максим - не якийсь там пташеня-новобранець, що не мідний казанок. Він солдат другого року служби, міцний, загартований хлопець. Але ж пройшли вже добу, другі почалися, як його немає. І ми знали: там, куди він пішов, мет ні юрти поблизу, ні який-небудь покинутій землянки, ні просто траншеї. Значить ...
- Хто сказав «значить»? - піднявся сержант Ласточкин і зло видихнув: - Це ще зовсім нічого нс значить!
Ластівчин квапливо став натягувати важку, ще не просохла шинель. Слідом за сержантом мовчазно, без команди, стали збиратися і.
Швидка навігація назад: Ctrl + ←, вперед Ctrl + →
Текст книги представлений виключно в ознайомлювальних цілях.