Не до кінця подолав романтичну абстрактність художнього методу, який не вміє часом дати показу конкретних людських образів, Луговський на сьогоднішньому етапі своєї творчості проте закономірно входить в русло пролетарської поезії.
А. Тарасенков, 1939 рік
Слухайте крик протяжний -
Гей, Росія, Поради, денікінці! -
День цей білий, просторий,
в морози вбраний,
червоними прапорами
викинувся.
Його вірші конструювали (цілком щиро) той міф про Громадянську, який переживе і Луговського, і його критиків, і Всесильного читача, і навіть Радянський союз. Тим часом в одному з найвідоміших віршів Луговського - "Перекоп" - є рядки, які сьогодні звучать куди діалектично, ніж читалися тоді:
Дроздовці Сатанів, кололи латиші,
Вогонь перехресний крив.
І Фрунзе сказав: - Наступи і задуши
Останню гідру - Крим.
Але смерть, немов рибина пекельних морів,
Кривавою наметала ікри.
І Врангель сказав: - Помолися і отбей
Останню опору - Крим.
Гриміли батареї перемогу з перемог,
І здорово увірвався в Крим
Саратовський братик зі шрамом на губі,
Взутий в динамітний дим.
Місяць стоїть на капітанською вахті,
На триста верст розсипався прибій.
І немов біла тріпотлива яхта
Іде жінка, улюблена тобою.
Мені потрібен сон глибокого напливу
Мені потрібен ритм високої чистоти.
Сьогодні зірки сині, немов сливи,
Такі зірки вигадала ти.
лимон розрізаний
на місячне світло походить.
таких ночей
світліше і тихіше немає,
тривожні созвездья
пароплавів
проносяться
в лимонної тиші.
Телеграфуйте в простір,
дорога,
Що бриз і рейс
вас зробили добріші.
І я рвану
за вами, здригаючись,
Як чорний винищувач
в сріблі.
Інша причина - в його подорожах. Крім Європи він встиг об'їздити всю Середню Азію, спілкувався з місцевими, набрався цього колориту і смаку. Він малює світ сильних людей і малює майстерно. Наведу ще один вірш: "Басмач". Воно довге, але його неможливо ділити в силу східної співучості, орнаментальності. Бродський говорив про вплив Луговського на його покоління. Мені здається в його "Подорожуючи в Азії." Є присмак "басмачів". Вірш, звичайно. написано драбинкою, як і багато віршів Луговсокого. На жаль, diary не цінують драбинку.
Дим цигарковий хитнувся,
завмер і загус.
Частокіл чужоземних гвинтівок
криво стояв біля стін.
кланяючись,
покашлюючи,
оглаживая жмут бороди,
В середину тютюнового хмари
сіл Іган-Берди.
Піала зеленого чаю -
заспокоювач душі -
Кольнула гарячої гіркотою
щелепи курбаші.
носком чобота
покатався
самотній патрон на підлозі,
Нетвердими жирними пальцями
він підняв піалу.
А за вікном пшениця
гуляла в повному соку,
Але тракторист, не кліпаючи,
притиснувся щокою до багнета.
Він вісім безсонних доби
шукав по горах сліди
І на дев'яту добу
зустрів Іган-Берди.
пострілами приголомшуючи
дикі вуха гори,
Взяли втомлену зграю
Радгоспник Дангарі.
Тракторист засинає стоячи,
але пальці його тверді.
І чай крутого настою
п'є Іган-Берди.
Він піднімає руку
і починає промову,
Він круглими перекатами
рухає простори плечей,
Він радий, що кільцем бесіди
з нею пов'язані
Радянські командири -
зірки великої країни.
Він нікого не грабував
і чесно творив бій,
Очам його чужі вбивства,
рукам його далекий розбій.
Як сніжне тім'я Гиссара,
совість його були білі,
І жодна комсомолка
зарізана їм не була.
Сто раз він вирішував здаватися,
але випадок до нього не прийшов.
Він вистраждав п'ять боїв,
а це - недобре.
І як подорожній,
співаючий про спрагу,
хоче до води припасти,
Так серце його сухе
шукає Радянську владу.
Милість Радянської влади
для хоробрих - багатий бенкет.
Іган-Берди - знаменитий
начальник і богатир.
- непохитний мої кулі
падали гущі дощів,
Від голови і до паху
я розрубував людей.
скарби кооперативів
я людям своїм роздавав,
Повішений мною вчитель
бога не визнавав,
Важкої військової славою
жили мої горді.
Тож прийміть, командири,
руку Іган-Берди! -
Але старший із командирів
випростався на весь зріст.
За темним губам перекладача
повільно плив допит.
І жінка за стіною
сипала в миску
Мал.
Притулившись до багнета щокою,
мружився тракторист.
сонця,
сну
і диму
він повинен не помічати.
Він повинен дивитися в потилицю
облесливого басмачів.
кланяється потилицю
і піднімається знову,
Під вичиненої шкірою
глухо товчеться кров.
І тракторист усміхається
твердим, сухим смішком:
Він бачить не людини,
а ненависті ком.
За зірвану посівну
і зламані його праці
Зовсім невелика розплата -
потилицю
Іган-Берди.
І шелест потертого банта
Навіки несеться геть.
Курсанти, курсанти, курсанти,
Зустрічайте прощальну ніч!
Ще не хитнулася манірки,
Поки не зіграли похід,
Гримить курсова угорка.
Йде дев'ятнадцятий рік.
Ахейский набрід, ряба солдатня,
Смолёние, коростяві греки,
Що десять років билися біля веж,
Побачили пожежа, і загибель Трої,
І жінку, єдину в світі,
Яка в пурпуровому покривалі
Спокійно проходила по стінах.
Вона звалася красунею Оленою,
Вона, як ти, навіки не помре.
То були сни - облога, голод, горе,
Хвороби, мор і дощ троянських стріл,
І світло зорі над річкою Скамандр,
Густий і чорної, немов бичача кров,
І жінка, єдина в світі,
Вона під час битви проходила
За чорними зубцями чужих веж,
Обмахнути вогненним плащем.
Вірші ці були абсолютно не зрозумілі сучасниками. Корнілов (сам по собі поет хороший), навчався на семінарі у Луговського, розносить їх в пух і прах, заявляючи: "що до білого вірша, то як і раніше вважаю, що його час в Росії ще не настав". Зараз, після Бродського ( "Але я пам'ятаю у Луговського цілу книжку, називалася" Середина століття ". Це були білі вірші, які відіграли певну роль в становленні - по крайней мере, чисто стіховом - нашого покоління" Діалоги з Бродським) це твердження звучить смішно . Пізній Луговський випередив свій час на 20 років, перескочивши не тільки через своє покоління, а й через шістдесятників. Його поезія, ймовірно, залишить в літературі невеликий слід. Але його поетична техніка і неймовірна відвертість таємних віршів повинні бути відзначені по заслугах.
Той же Корнілов призводить невеличкий монолог Луговського, який я тут процитую: "Ідеш ти, скажімо, по бульвару, - говорив метр. - Настрій у тебе препаскудний. Чи то грошей немає, то чи жінка розлюбила. Коротше, жити не хочеться. Так ось на мить зупинись, замружся, а потім розплющ очі і відразу побачиш, що світ змінився. інакше цвірінькають горобці, інакше плачуть діти, інакше упадати солдати з няньками. Словом, все інше. Не прогав цієї миті. Тому що незабаром все повернеться на круги своя і знову тобі стане нудно. А в цю мить треба встигнути щось в собі повернути або обміркувати. "
В кінці я хочу навести один з віршів Луговського, написаних в останньому в його житті 57 році "Костров". Мені в ньому - знову - чується Бродський: "Не неволь йти, розбиратися у всім не неволь, / бо не життя, а інша якась біль / припадає до тебе, і вже не чути, як приходить весна, / лише вершини у пітьмі безперервно шумлять, немов маятник сну. "