Музика вміє створювати образи і оживляти мрії. Це її сила ...
Коли цей хлопець взяв скрипку в руці в перші, він був ще самим звичайним хлопчиком з сусіднього двору, але зараз, коли він грав, світ навколо завмирав, щоб насолодитися цим моментом. Світ слухав його гру і чув її. Чув те, що хотів чути, і що говорив сам музикант. У своїй мелодії він розповідав про свої перші кроки в музики, про свої переживання і почуття. Кожна його гра була особливою, переповненій емоціями, будь то репетиція в кабінеті задушливій консерваторії, або ж концерт, коли на нього дивляться мільйони очей. Він грав так, як хотів. Тепер вже не він був заручником своєї партитури, а ноти були поневолені їм. Він вибирав ті відтінки, які відчував, які хотів грати, змінюючи величаве «фортисимо», написаний композитором, на «меццо-піано», що звучало в його голові. Він прискорював ритм, коли напруга наростало, і грав повільно, розтягуючи ноти, коли мова заходила про лірику.
Але, як тільки він вливався в оркестр, він геть забув все, що про нього говорили, і все, що йому було дозволено, коли він виконував соло. Микула проживав музику разом з оркестром, він чув всіх, хто грав з ним, насолоджуючись цим, і доповнюючи їх гру. Цей хлопець, вплітаючи свої тризвуку, в звучні відгомони фортепіано і в ніжну трель флейти, в звуки ударних, робив ноти відчутними. Глядачі, та й усіх, хто знаходився поруч, чули спів птахів, що в життя почути доводиться не часто, тому їх пронизували почуття захоплення, замішані на сентиментальності, вони ж відчували пориви лісового вітру, що в дитинстві лоскотав п'яти, могли вдихати аромати полів, усаджених лавандою. Це вражало уяву. Здавалося, таке неможливе, такого немає, та й не буде ніколи, місця в нашому світі ... Але воно було, і всі ці люди переконалися в цьому самі ...
Оркестр, завжди привертав увагу, і тільки для диригента він не був чимось дивним, це був і є його єдиний інструмент, багатогранний, постійно різний, і постійно такий чужий. І якщо диригент був розумом оркестр, то скрипаль, що сидів в перших рядах, був серцем. Він ганяв «кров» в жилах, він змушував дихати «легкі», і навіть заглушав «розум», коли виходив з-під контролю свого, знову і знову підкоряючись своїм почуттям. Але звинувачувати його, було б нерозумно, він не міг завжди ховати свою сутність, а спинами звичайних людей. Диригент не міг впоратися з його геніальністю. І, навіть не будучи солістом, Микула виділявся на стільки, що для глядача перша партія йшла на другий план. Це було пекло для юного диригента Адріана, але лише час і досвід, допомогли. Звичайно з цим неї можливо впоратися, але змиритися, це дійсно допомогло, так само, як і допомогло знайти вихід.
Оркестр збирають не стадіони, які не зали в філармоніях, що не площі. Він збирав міста. Люди тижнями стояли в черзі за квитками, щоб почути гру хоч одним вухом з іншого району. Сотні і тисячі квадратних метрів навколо місця виступу були забиті юрбами слухачів.
***
Всі учасники оркестру зникли за лаштунками сцени, після тригодинного концерту вони були вичавлений повністю, у них вже не було ніякої енергії, але все поголовно були щасливі, що це був новий фурор, і знову вони змогли розповісти свою історію, поділитися частинкою себе. Це відчуття, що все вдалося, дарувало всім блаженство. Але все ж до болю втомлені музиканти, повільно складали інструменти та ноти в чохли. У цю ідилію не вписувався лише диригент, знаний і шанований всюди, немає в світ країни, де б не говори про нього, він сидів на сходах, понуро зариваючи долоні в волосся. Микула, який помітив це, не можу не підійти до одного, і не поклавши руки на його плече, безмовно не запитати: «Що трапилося?». Відлуння відповіді ледве-ледве досягло його, але скоріше це був новий питання, нові роздуми, ніж відповідь.
- Чому ти граєш зі мною? З «таким» диригентом? Я навіть не кращий в країні, що вже говорити про цілому світі. Тобі ж в світі рівних немає, а ти свій талант витрачаєш на мою посередню режисуру. Чому, Микула? Чому ти в «такому» оркестрі?
Світле особа скрипаля осяває легка усмішка, і він хитає головою.
- Занадто самокритично ... - пролунало з легкістю, - Ти пам'ятаєш, Андріан, скільки років ми знайомі? Через що пройшли? Зберіг в пам'яті, як ми разом натирали мозолі про струни скрипки в музичній школі? Або ти вже і сам забув, що брав колись скрипку в руки? Невже ти не тримаєш в пам'яті наш перший дитячий дует, коли ми виходили на сцену з думкою, що в залі нікого, а на нас обсипався шквал поглядів? Коли ми обидва здавали іспит, і обох тряслися коліна? Коли ми разом дивилися результати надходження на бюджет? Хіба це не ти привів мене в музичний клас? І не ти мені пояснював, чим відрізняється «Анданте» від «аллегретто»? Хіба це не ти допомогла мені на сольфеджіо, і не ти прикривав мене музичній літературі, коли я знову і знову не читав біографії композиторів? І не я був поруч з тобою, коли ти вперше взяв диригентську паличку в руці? Або ти вже не бажаєш бачити мене «серцем» свого оркестру? Тепер, після всього, коли ми, в Берлінській філармонії, на вершині світової слави, ти ставиш такі питання?
Андріан автоматично неуважно киває, не відводячи очей від статі, відкидаючись на незручні бетонні сходи, і в сотий раз перевіряє всі свої ноти, кожну сторінку, зазначаючи всі його замітки на місці. Він знав, що диригент, повинен керувати людьми, підлаштовуючись під кожного, знаючи кожного, а не грати по нотах, по замітках, безликим, чужим, але він не міг перестати робити їх ...
***
- Сьогодні ми представимо вам Симфонію № 9 мі мінор «З Нового Світу», - оксамитовий голос Андріана розлетівся над натовпом, що миттєво припинила галасувати в очікування і в передчутті чогось неймовірного, всеосяжного. Адріан спокійно повернувся до глядача спиною, і перед його очима перестали все його музиканти, що дивилися на нього, чекали його рухів. Він же глянув на постер, що висів за спинами оркестру. Там красивим почерком, англійською виведено: «Вечір симфонії, диригент Андріан ...». Він же тільки посміхнувся, ось він народжений з ангельським ім'ям, тепер простий диригент, яка іронія, він змахнув і почав вважати твердий ритм твору.
POV Адріана
Симфонія №9. «З Нового Світу». Була написана чеським композитором Дворжаком за часів роботи на посаді директора в національній консерваторії Америки. Одна і найзнаменитіших симфоній.
Починається вона з задумливого повільного вступу ... Адажіо ... Але замет темп збільшується. Головна партія розгортається поступово, при грі струнних в унісон, потім виростає нестримний її порив, додаються удари литавр. Ось вона динаміка життя у величезному Нью-Йорку.
Ось уже друга частина ... Легенда. Скерцо відкривається темою з характерним для фуріанта ритмічним малюнком. І вже третя частина ... Швидко ... Занадто швидко ... Мій перший оркестр ... Моя спроба диригувати ... Жахливо! Чому це відбувається саме зараз? Чому вони змінюють свою гру? Як вони взагалі можуть називатися оркестром. Звук все ще досить чистий, але зовсім інший. Вони дають іншого звучання. Чому звук змінився. Якщо раніше ударні занадто старалися, то зараз їх майже не чути. Чому кларнет не виділить? Звук альта приглушений ...
Ця частина починається з хору духових інструментів, потім вступає альтовий гобой зі своєю знаменитою мелодією. Саме так, велично і елегантно ... Помах, помах! Ні, я упустив момент. Упустив ... Чому ніхто не дивиться. Ви повинні дивитися на мене і грати! Чому ви помиляєтеся в нотах.
Кінець POV Адріана
Як тільки концертмейстер дав легкий кивок головою, і диригент знаком показав початок концерту, блаженний багатоголосий подих інструментів, ніби десятки тисяч крилатих метеликів, прокотився по забитому під зав'язку залу і зник далі в провулках, дворах, вулицях міста. Люди знову чули шум дерев, шум осіннього лісу. Вони бачили, як прямо над їх головами розв'язувалися сцени, сенсу в яких бувало більше ніж в книгах, за якими написана музика. Вони відчували запах доріг, властивий тільки безтурботного життя нового світла. Мелодія лилася і вливалася в душі людям, перша скрипка оркестру співала, співала по-своєму, змушуючи ноти знову оживати. Микула грав так, ніби це його останній концерт, остання нота. Він знову забув, що він не соліст, і що за спиною його цілий оркестр, і просто грав від душі, насолоджуючись тим, що він робить. Оркестр вторив йому шумом листя, але не більш ... Швидкі пальці музикантів не здатні народжувати то, що народжують руки Микула, бігають уздовж грифа і провідні смичком по струнах скрипки. Диригент не бачить, що скрипаль знову грає для себе, захоплений звуком в цілому, він взагалі нічого не помічає, ні злих поглядів, що кидаються на обдарування, що не злих усмішок, він занадто засліплений, щоб бачити те, що зобов'язаний.
Раптово в загальну мелодію вплітається спочатку легкий, але поступово все більш помітний дисонанс. Микула, не припиняючи грати, встає зі свого місця, повертаючись спиною до залу, він похмуро дивиться на оркестр, музиканти ж, гордо задерши носа, продовжують помилятися раз по раз, не дивлячись на свою першу скрипку. Микула коситься на одного і хмурить брови, але Андріан вже безсилий, у нього вже немає ніякої влади над розбурханим музикантами, оркестр починає вести свою партію, і скрипалеві доводиться підлаштовуватися під нього.
Глядачі чують тріск гілок, рев двигунів і тупіт багатьох ніг. Люди бачать, як зносяться будівлі, як цегляна крихта розноситься по залу, перед ними постає картина лиха. Натовп відчуває запах гару і наростаючий жар по всьому тілу. З'являється нарікання, потім він посилюється і переходить в крик. Хтось падає, хтось намагається бігти. Почалася тиснява і паніка, вогонь спалахнув на стелі, величезні дерев'яні балки старовинної будівлі, полетіли в низ, з шаленою швидкістю. Металеві листи обгорали, і скочувалися з жорстоким тріском на підлогу. Музиканти оркестру кинули свої інструменти, ховаючись зі за палахкотять завісою, останній зі сцени йде Адріан, під останню частину симфонії Дворжака, яка сповнена сили і динаміки, пристрасно описуючи цей проклятий «Новий світ». І лише Микула, продовжує грати, наповнюючи все навколо величним твором, музика не перестає литися, навіть незважаючи ні на що. Його так виховали, так він жив.
«Грати, не дивлячись ні на що, щоб не відбувалося в залі і в житті, навіть якщо вриваються в середині концерту люди зі зброєю, треба грати. Грати до самого кінця, до фінального такту. »
Скрипаль закриває очі, перед цим воля повний докору погляд товариша, але у відповідь Адріан бачить не ненависть і презирство, а жалість і розчарування. Музикант, що залишився на сцені, дограє останню фразу, ось потужно звучить головна тема, і він ховається від усіх за пеленою полум'я. Ніхто не побачить, як він з останньої нотою падає на коліна і ховає обличчя в долонях, за те все чують, цю саму останню ожилу ноту ...
***
Кожен день він знову і знову приходив на могилу одного. Навіть якщо був дощ, сніг, шторм, і, якби все це вдарило разом він би теж прийшов, прийшов незважаючи ні на що. Адріан акуратно клав букет квітів до підніжжя кам'яного моноліту, виведений в скрипковий ключ.
- Ти ніколи не пробачиш мене. Їх гординя, їх заздрість не погубили тебе, тебе вбила моя сліпота ... моє бажання блищати, сяяти за всяку ціну ...
Кожен день він ридає і довго сидить на кладовищі, оточений тишею. Світ втратив свій єдиний талант, втратив через нього. Його пожирає почуття провини, заливаючи його алкоголем, він навряд чи знаходить в них розрада.
«Мої пальці давно не пам'ятають шурхіт нот, мої руки вже не пам'ятають, як це тримати ритм, і як робити акценти. І плювати. Без тебе будь-яка музика - просто шум ».
Той день повинен був закінчитися інакше. Адріан заздрив одному - і заздрив чорної заздрість. Він не хотів похитнути його кристально-чисту репутацію, він хотів бути вище його, бути ідеальним. Але оркестр, що був його відображенням, його інструментом, і так же заздрив Микуле, хотів зірвати концерт помилками в нотах, щоб світ не бачив в Микуле бога, а зрозумів, що скрипаль - проста людина. У всьому колишній диригент вініл лише себе.
Згоріти в полум'ї на бажаному концерті ... Дурний результат з вини дурного людини.
«Музика містить чарівну силу, Адріан. Вона вміє створювати образи і оживляти мрії ... »
Чи не про те мріяв хлопець, не про те ...
***
- Чорт, чорт, чорт! - скрипка летить в стіну і розбивається вщент, на прощання плюючи фальшивим акордом.
Адріан знесилено падає на підлогу, дзвінко вдаряючись порожній головою об паркет. Він знову взяв у руки скрипку, взяв через тільки років. У той момент, коли йому вже здавалося, що цей інструмент буде все життя припадати пилом на полиці, а його кар'єра диригента піде метровими кроками верх ... Але ні, він знову повернувся до того, з чого починав ... З того моменту, коли в його життя прийшов той хлопчисько-скрипаль. Через стільки років він знову стирає пальці в кров, терзая інструмент по десять годин на добу. Знову складні гами, тисячі нот, сотні акордів і десятки композицій вилітають з-під смичка. Він знову відточує майстерність день за днем, що розривається горем зсередини, кожен раз, як тільки дивиться на скрипку, згадуючи Микулу, легкого, доброго, щирого. І це не дає йому кинути спроби, раз по раз обертаються крахом.
Все це вже було в його житті, і все це вже він пройшов вдруге, а зараз, вже
посивілий від хвилювання, за стільки короткий час, тридцяти річний хлопчина, стояв біля пам'ятника, оповитого диким плющем. Він прийшов, щоб зіграти свій перший і останній концерт для скрипки. Він витратив усі свої сили, щоб хоч на йоту наблизитися до майстерності загиблого друга, і написав партію для скрипки, гідної таланту, яким був Микула. Лише тепер, через стільки років, його історія наближалася до свого завершення.
Тремтячі руки взяли красиву білосніжну скрипку з ніжністю матері, що тримає на руках новонародженого немовляти. Мандраж поступово відступив, а пальці заспокоїлися і стали на гриф. Це був ЙОГО інструмент. Інструмент найбільшого музиканта всіх часів і народів. Тільки після такого тривалого терміну він наважився взяти в руки цю скрипку.
- Я так і не вибачився перед тобою, але слова для тебе ніколи нічого не значили. Але і сюди я прийшов не через когось про прощення, щоб зробило моє життя легше. Я прийшов, що віддати тобі все, що ти зробив для мене ... Та мої ігри завжди буде мало, але я хочу віддячити тобі.
Глибокий вдих. Смичок забігав по струнах, пальці - по грифу, і над тишею кладовища розлилася чудова музика, сповнена скорботи і відчаю, але від того ще більш прекрасна. Сумно тягнуться мінорні акорди виривалися з-під мозолів на подушечках пальців. Музика вже жила своїм життям, Адріан ще не усвідомлював, що подарував їй цю саму життя, і лише дихав все частіше і важче. Композиція підходила до своєї кульмінації, музикант побачив його. Примарний силует ні на день не постарілого одного, все такого ж щасливого від думки, що він просто живе, двадцятирічного хлопця. М'якою ходою він наближався до грає скрипалеві, змусив його серце битися частіше, але не кинути гру. Коли смичок останній раз смикнув струни, каламутна пелена в очах на мить устелила погляд хлопця, і він відчув легкість. перед них не було була все та ж могила, і лише листок, який випав з-під грифа білосніжною скрипки, розсіяв мертву тишу. Адріан незграбно нахилився, піднімаючи листок. Його руки тряслися, а на очах наверталися сльози. Але він читав, читав в слух те, що не міг уже у чути від кращого друга:
- Я завжди знав, що ... ти не будеш диригентом. Як би жорстко б це не звучало ... Ти не вмів дивитися крізь, ... і навряд чи вже коли-небудь навчишся ... Але ти вмієш доторкатися до душі ... І лише сам забув про це ... В світі вже ніколи не буде такого композитора, як ти. Ти геній ... Я вірю ...
Він ніколи не пробачить генієм скрипалем ... Чи не тому, що він сам себе не може пробачити, а тому, що не з що було просити вибачення ... Один геній йде, другий же завжди буде дивитися йому в слід